Diástole cíclica.

Las manchas de la pared se escurren hacia abajo. Tintan la habitación de un color pétreo y llenan los circuitos de un ácido que disuelve mis retinas y se acumula en mi estómago. Apenas puedo abrir las cortinas, o siquiera toser.
Cuando se congelan los lagos y las rosas, sonreír es una batalla a vida o muerte con el espejo.
Todos mis motores están casi paralizados, otra vez.
Los jarrones se están alineando frente a mí para emprender un viaje fugaz contra todas las paredes que absorben el oxígeno que no consigue entrar en mis pulmones.
La evacuación ha comenzado junto con la cuenta atrás.
5…
Las medidas preventivas siguen protocolos guionizados.
4…
Nuestras vidas siguen protocolos guionizados.
3…
Los versos sueltos destruyen todo lo guionizado.
2…
Y condenan su existencia a la más desoladora frustración.
1…
Necesitando aletear de un sitio a otro, fingiendo que su hogar es el mundo.
BOOM.

Pero sin un hogar al que volver.